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Un giorno. Ancora un giorno, e poi sarà di nuovo qui, tra le mie braccia. Un giorno intero, di quelli lunghi ventiquattro ore, o forse qualcuna di più – ma bisogna saper approssimare anche per difetto. Ancora un giorno e potrò smettere di trattenere il respiro. Un giorno. Non vedo l’ora.

L’incredibile è accaduto. Fai il login su due computer, a distanza di un paio d’ore, e ti salta fuori lo stesso identico fortune. Voglio dire, quante sono le probabilità?

Non lo so. Credevo di dover dire tante cose, e ora che potrei farlo, non riesco a tirare fuori niente. Troppa confusione, nella testa. Troppo vuoto, nel cuore.

Due mesi a lavorare ad un progetto, e il risultato è un misero diciotto. Ovviamente rifiutato. Bella merda.

Bloccato a Verona per un qualche cazzo di sciopero sindacale, mi sono preso una Red Bull all’automatico. Perché mi andava. E mentre la sorseggiavo pigramente, mi sono trovato a pensare a quanto sia triste bere Red Bull senza vodka, a quanto il sapore sembri sbagliato. A quanto anche io sia inutile e triste, senza di lei.