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Mi infilo nel letto, distrutto da una giornata passata per metà in treno e per metà sotto esame. Allungo i piedi sotto le coperte, e sento che a un certo punto il lenzuolo finisce. Il letto fatto male è una delle cose che più mi infastidiscono, non riesco a prendere sonno se la coperta e il lenzuolo non sono bloccati saldamente sotto il materasso. Normalmente mi alzerei, toglierei tutto, e rifarei da capo. Ma poi mi viene in mente che il letto è così perché, l’ultima che ci ho dormito, non ero solo, ma in compagnia di una ragazza che ama trasformare coperte e lenzuola in un caldo bozzolo, avvolgendole attorno a sé mentre dorme. E mi addormento malinconico, pensando che il calore del suo abbraccio vale tutti i letti fatti male del mondo.