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Quando metto giù il telefono, i miei occhi sono rossi e gonfi di lacrime. Se fossi tra le sue braccia, tutto questo non mi spaventerebbe. Se lei mi tenesse la mano, sorriderei incurante di tutto il resto. Ma lei non è qui, e non può esserlo, e ci separano ancora tre giorni che sono settantadue ore che sono quattromilatrecentoventi minuti che sono duecentocinquantanovemiladuecento secondi che sono duecentocinquantanovemiladuecento pugnalate al cuore. Allora mi lavo la faccia, apro il codice del progetto, e metto su un infuso cercando di convincermi che mi farà stare meglio.